o tempo

Tempo que com pressa passa,
Tempo que sem pressa fica,
De Quem sente a dor,
Dos minutos que lentamente passam.

Em que cada ponteiro,
É uma faca espetada contra nós.
Quem somos nós para controlar o tempo?

O tempo enrola a nossa vida, num turbulento
Temporal, onde nada mais está presente.
quem controla o tempo? seremos nós ou ele ?

Estaremos sós quando nada mais temos,
Se não esse tempo, presente que escasseia,
A cada momento em que a dor espreita.
Seremos nós os poderosos, por sermos racionais,
Quando temos apenas o tempo, nada mais?

Quantos mais minutos terão,
Ate aprendermos, que nada mais temos
Se não o tempo que aqui ficamos.
Não vivemos cada minuto… apenas morremos
Vamos morrendo caminhando para o final dum tempo.

A vida é nada mais, nada menos, que um relógio contra nós.
Se fossemos contabilizar todos os nossos momentos
Iríamos perceber que muito perdemos do que tão pouco resta.

No entanto, sem resposta para o presente caminho em frente,
Porque do futuro… não sobra nada,
Se não um tic-tac abraçado com a morte.
Só a morte… não tem tempo.


André Henry Gris